La page blanche.  Je me con­tente d’un vieux petit poème que j’ai com­mis à l’age de 25 ans. Par­don­nez moi ces vers de mir­li­ton que je vous inflige. Le calme le plus pro­fond nous avait presque momi­fié Notre âme avait criée son aban­don à nos corps alan­guis et fatigués Soudain mon œil devint ambiant L’hori­zon se mou­vait lente­ment Un fin nuage de sable irra­di­ant Du ciel au sol, du sol au fir­ma­ment Un trait s’élança tour­bil­lon­nant Il pas­sa près de moi fan­tasque Du ciel au sol fût la bour­rasque Il laboura l’éther ful­gu­rant Ain­si il m’ef­fleu­ra de son souf­fle Puissant…

Voilà trente cinq ans je com­met­tais ce poème que cer­tains trou­veront cul-cul, voire très mau­vais et si je mérite les verges pour avoir com­mis un acte desser­vant la poésie, je demande de la man­sué­tude de la part des téméraires qui liront ce poème dont je ne sais plus quoi faire et que je livre à la postérité.